Chapter Text
“Me beija com força antes de ir
Tristeza de verão
Eu só queria que você soubesse
Que, amor, você é o melhor”Lana Del Rey — Summertime Sadness
As paredes de lona ondulavam com o vento da noite, sombras dançando sobre os poucos móveis. Hermione se aconchegou mais ao calor ao seu lado, saboreando aqueles momentos roubados que haviam se tornado tão raros. Vigilância constante e medo governavam o mundo deles agora. A guerra havia arrancado tantas certezas, mas aquilo parecia real — a respiração tranquila ao lado dela, dedos longos traçando padrões distraídos em seu braço.
Os passos deveriam ter sido notados. Os feitiços de proteção ao redor do acampamento vacilando quando assinaturas mágicas familiares retornaram mais cedo — isso também deveria ter chamado sua atenção. Harry e Ron tinham saído apenas para verificar o perímetro, não para passar a noite fora como ela havia esperado.
Em vez disso, Hermione se perdeu em lábios pousados em sua têmpora, em palavras sussurradas que pareciam impossíveis vindas de alguém que o mundo via como frio e insensível.
“Precisamos conversar sobre o que vem depois”, murmurou Severus contra o cabelo dela. A voz tinha aquela aspereza particular que surgia quando estavam sozinhos assim. “A rede do Ministério está se fechando. Em breve, nem eu vou conseguir…”
A aba da barraca se abriu de supetão. A fúria de Ron tomou o espaço, e Hermione sentiu tudo pender para o lado errado. Afastar-se de Severus foi instintivo, mas tarde demais. O estrago estava ali, estampado no rosto horrorizado de Ron, na incredulidade boquiaberta de Harry.
O silêncio se estendeu entre eles. O rosto de Ron atravessou várias emoções: confusão, compreensão, depois uma raiva tão pura que parecia irradiar calor. Atrás dele, Harry ficou imóvel, os olhos verdes refletindo uma traição que cortava mais fundo do que qualquer maldição.
“O que diabos é isso?”, a voz de Ron rasgou o espaço apertado, estilhaçando a ilusão de segurança.
Severus se endireitou lentamente. Os olhos negros não entregavam nada quando ele se colocou entre Hermione e os amigos dela. Ainda assim, a tensão vivia em seus ombros, no modo como os dedos se contraíam em direção à varinha. Aquelas semanas roubadas haviam lhe ensinado a ler as expressões sutis dele. As microexpressões que revelavam o homem sob a máscara.
“Ron, por favor…”, a voz dela saiu menor do que pretendia.
“Não.” Harry avançou um passo, o rosto pálido de choque e algo como nojo. “Não, Hermione. Você não vai ‘por favor’ sair dessa. Não quando é ele.”
Anos de ódio escorriam daquela palavra. Cada afronta, cada crueldade de Severus ecoava ali. Hermione estremeceu. A história compartilhada pesou em seu peito — sete anos de detenções, escárnio, humilhações casuais.
“Isso tem que ser algum engano”, disse Ron, a voz subindo. “Algum feitiço, ou poção, ou… Cristo, Hermione, me diga que você não anda bebendo nada que ele te deu.”
A acusação feriu. O calor subiu às bochechas — vergonha e indignação fazendo suas mãos tremerem. “Como você ousa…”
“Como eu ouso?”, a risada de Ron foi cortante. “Como eu ouso presumir que minha melhor amiga não se enfiaria na cama com um Comensal da Morte? Com o homem que infernizou nossas vidas desde o primeiro ano? É, como eu ouso achar que tem algo errado aqui.”
“Explique.” A exigência de Harry pairou no ar. Autoridade preenchia sua voz, lembrando interrogatórios de Aurores. “Agora.”
Hermione abriu a boca, mas nenhuma palavra veio. Como explicar? A mudança gradual de respeito mútuo para algo mais profundo. O luto pela morte de Dumbledore havia construído uma ponte entre eles de alguma forma. A proteção dele nos últimos meses se tornara algo que fazia o peito dela doer. Por baixo do exterior cáustico existia alguém capaz de uma gentileza surpreendente — era isso que ela havia descoberto.
O silêncio se prolongou. Apenas a respiração áspera de Ron e, ao longe, uma coruja na escuridão.
“Nós nos beijamos”, disse Severus simplesmente. A voz dele cortou a luta interna dela como uma lâmina. Sem justificativas, sem explicações. Apenas a verdade, entregue com a franqueza característica.
Seguiu-se um silêncio explosivo. O rosto de Ron passou por tons de vermelho até se fixar num roxo manchado que teria sido engraçado em outras circunstâncias. Harry parecia atônito.
“Você beijou ele?”, Ron se voltou para ela, incrédulo. “Ele? O homem que infernizou sua vida por seis anos? O homem que…” Gestos selvagens acompanharam, como se ele não encontrasse palavras para os crimes de Severus contra eles.
“Não é tão simples…”
“Não é?”, a voz de Harry ficou perigosamente calma. O tipo de quietude antes dos piores acessos de fúria. “Porque do meu ponto de vista, você tem estado aconchegada com um Comensal da Morte enquanto nós arriscamos a vida procurando como derrotar Voldemort. Enquanto lutamos essa guerra.”
“Eu ainda sou um Comensal da Morte”, disse Severus, quase casualmente. “Isso não mudou.”
A admissão casual atingiu como um golpe. O assassinato lampejou nos olhos de Ron. A mão de Harry foi à varinha. A atmosfera da barraca mudou, carregada da tensão que precede duelos.
“Então o que diabos você está fazendo com ela?”, rosnou Ron, chegando a um braço de distância de Severus.
Pela primeira vez desde que chegaram, Severus hesitou. O olhar dele fugiu para Hermione e algo vulnerável cruzou suas feições. Uma fissura na armadura que vestia há tanto tempo que se tornara parte dele. Então a máscara se fechou com força, deixando apenas uma indiferença fria.
“Isso”, disse por fim, “é entre a senhorita Granger e eu.”
“Nem pensar.” A voz de Ron subiu, quase um grito. “Ela é nossa amiga. Nossa melhor amiga. Temos o direito de saber se ela está sendo manipulada por algum bastardo doente que sente prazer em…”
“Ron!”, a repreensão de Hermione cortou suas palavras, mas o dano já estava feito. O maxilar de Severus se contraiu, os olhos ficaram planos e gelados.
“Eu estou bem aqui”, ela continuou, encontrando força na raiva. “E sou perfeitamente capaz de tomar minhas próprias decisões.”
“É mesmo?”, a pergunta de Harry cortou fundo. “Porque isso não parece você, Hermione. Parece alguém sob influência. A Hermione que eu conheço jamais…”
“Jamais o quê?”, a voz dela falhou. “Se apaixonaria por alguém que você não aprova? Faria escolhas que você não entende?”
“Se apaixonaria por um Comensal da Morte”, disse Harry, direto. “Se apaixonaria por alguém que passou anos te atormentando. Alguém que te chamou de sangue-ruim, que provavelmente está rindo disso com os amigos Comensais…”
“Chega.” A voz de Severus carregava autoridade absoluta, mas Hermione percebeu algo por baixo. Algo como dor. “Esta conversa não serve a propósito algum.”
“Oh, eu acho que serve a muitos”, rebateu Ron. “Como descobrir há quanto tempo isso está acontecendo. Como descobrir que informações você tem passado a ele sobre a nossa missão.”
A acusação pairou como gás venenoso. Algo se quebrou no peito de Hermione. O equilíbrio cuidadoso entre a vida antiga e essa nova realidade finalmente se estilhaçou sob a suspeita deles.
“Vocês acham que eu sou uma espiã.” As palavras tinham gosto de cinzas. “Acham que eu traí vocês.”
“Não traiu?”, os olhos de Harry estavam duros como esmeraldas. “Confiamos em você, Hermione. Temos confiado nossas vidas a você, e todo esse tempo você tem… o quê? Se encontrado com ele? Contado onde estamos, o que estamos fazendo?”
“Eu jamais…”
“Mas você o beijaria”, interrompeu Ron. “Você deixaria ele te tocar, deixaria ele… Meu Deus, Hermione, como você deixou ele pôr as mãos em você depois de tudo que fez?”
Nojo enchia a voz dele como ácido. Hermione envolveu os próprios braços, subitamente exposta apesar de estar totalmente vestida. As mãos de Severus se fecharam em punhos, o músculo do maxilar se contraiu com fúria contida.
“Saia”, disse Severus, baixo, mas a voz tinha peso.
“Não vamos a lugar nenhum”, Ron estufou o peito como um galo furioso. “Não até termos respostas. Não até descobrirmos o que diabos você fez com ela.”
“Eu não estava falando com você.” Os olhos de Severus nunca deixaram o rosto de Hermione. Algo neles apertou o peito dela. “Eu estava falando comigo.”
Ele se moveu em direção à saída da barraca com graça fluida, pausando apenas quando Hermione segurou sua manga. O tecido áspero sob os dedos, gasto por anos de uso. O calor sólido do braço por baixo.
“Professor, não…”
“Isso era inevitável”, disse ele, a voz mais suave do que estivera a noite inteira. Os olhos dele encontraram os dela por um instante que pareceu infinito e dolorosamente breve. “Talvez seja melhor assim.”
A finalidade no tom a aterrorizou mais do que qualquer ameaça. Era Severus recuando para trás de suas muralhas, desaparecendo na persona fria que cultivara por tanto tempo. Perdê-lo acertou como um golpe físico.
“Por favor”, ela sussurrou, odiando o desespero na própria voz.
Algo tremulou nos olhos dele. Arrependimento, talvez, ou saudade. Mas então se foi, soterrado sob a indiferença treinada.
“Cuide-se, senhorita Granger”, disse formalmente. O retorno ao sobrenome soou como uma porta batendo.
Então ele se foi. Restou apenas o eco da partida e os escombros de três amizades que talvez nunca se recuperassem. A barraca pareceu menor sem ele, o ar mais ralo, como se ele tivesse levado algo vital ao partir.
Hermione encarou o espaço vazio onde ele estivera. O coração martelava contra as costelas como um pássaro engaiolado. Ao redor, os olhares de Harry e Ron perfuravam-na, à espera de explicações que ela não sabia como dar. A decepção deles pesava sobre seus ombros, mas não era nada comparada ao vazio oco em seu peito onde a presença de Severus estivera.
Sem dizer uma palavra a nenhum dos dois, ela passou por eles e saiu para a noite, correndo atrás de algo que não tinha certeza de ter o direito de manter.